CUARENTENA: DÍA I

7:43 Elchicodelachaquetavaquera 0 Comments



Las reglas de mi madre resuenan en las paredes de gotelé
de mi habitación llena de enfermedad,
parásitos bajo la cama.
Lávate las manos. Tose tapándote la boca. En las malas
solo tendrás a tu familia.
Me toco el ombligo esperando que crezca un cordón umbilical
que me una a mi madre fumadora de 48 años,
a mi hermana pequeña
huesos frágiles. Gorrión herido.
La sombra que las cuida. Las alimenta. Sanos.
Su voz resuena por la casa donde corría
haciéndome cortes en las rodillas.
El día que me fui
en el árbol del patio
un esqueje comenzó a crecer. Cubre el nido.
los días en los que se lloran por los muertos.
Mi herida está caliente, 
la sangre de un cuerpo que late
pide a gritos que alimenten su estómago.
Madre, ¿dónde te has ido?

Imagen: Veliza Ivanoz

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