Operación
Hoy, cinco de marzo de un año que no recuerdo, estreno nervios.
Estoy tumbado en la
camilla con sábanas verdes
como el jardín donde mi
madre creció.
Una almohada de mármol
sostiene mi cabeza,
tiembla, tiemblo.
La habitación está
llena de plañideras.
Rostros desconocidos
ocultos tras unos pañuelos blancos.
Algunas tocan mi cuerpo
desnudo
con sus manos ásperas y
me arañan
intentando ver si
sangro.
He reconstruido mi
cuerpo con el tiempo,
perdí el pelo de mi
piel,
me deshice de las
costillas para hacer hueco
a una cavidad ficticia
que algún día albergaría vida.
De mi pecho surgieron
dos senos de arena
y rajé mi garganta para
vaciarla.
Estoy desnudo frente a
un hombre sin boca.
Mis miedos nublan la
habitación fría
mientras que seis
hombres me observan tras el cristal de mi habitación.
Señalan y miran con
rechazo
este cuerpo creado por
la ciencia
y mis deseos.
Imagen: Charles Deluvio
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