SANTA CASILDA
La primera generación de mi familia
descansada en una cama con sábanas blancas salpicadas de flores rojas.
El alma se consume con el tiempo,
una procesión de mujeres y hombres besan la frente
de un cuerpo templado que respira l e n t a m e n t e.
Susurran sus nombres sin esperar respuesta.
Nos pasamos el pañuelo negro con las iniciales bordadas.
Las lágrimas caen con las hojas del limonero
que mi abuelo plantó antes de que nacieran sus nietos.
Los hijos han cumplido años encerrados
en la habitación que aún huele a hierbabuena.
La madre levanta el brazo con fragilidad.
Los hijos saludan con los ojos cerrados.
El nieto llora lejos.
Ahora sabemos escribir dolor.
Imagen: Cristian González.
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